II

Querida,
anoche abrí una botella de vino
Y tengo ya una edad centelleante
De esas que ya no inspiran poemas
Por otro lado,
Qué bueno que tu aún conservas
La jovialidad de la poesía
Y la sonrisa de la prosa
Volviendo a la botella de vino,
sólo la abrí
el tomarla te la dejo a ti, querida
que a pesar de tus años pueriles
que a pesar de tu belleza naïve,
sostienes la copa con olímpica destreza
Espero que viertas sentimientos
en ese corazón duro que te pertenece

A la otra te hago un soneto, querida
Hoy, hoy abramos el whiskey.

I

Hablando de tedio, ayer marcó tu mamá. Quería saber si has comido. Si te has bañado. Si yo limpio. Si tú duermes. Fingí ser la criada. Hasta hablé algo de náhuatl. Y colgué felizmente. Ya es hora, Daniel. Matemos a tu madre. La cena está lista.

A un hombre que no es ingeniero, ni artista ni poeta

No me importa que no puedas hacerme un puente, de esos elegantes, con cabezas de león y nombres de persona.

No me importa que no puedas hacerme una escultura. Que la arcilla permanezca inerte en tus manos, sin posibilidad de volverse la forma de un contenido sublime.

No me importa que no puedas hacerme una oda. Después de todo, yo tampoco puedo hacértelas.

Lo que sí me importa es que no dejes de hacerme el amor. Así, así las odas vendrán solas.

Me pones en un aprieto porque prometí, no, juré, que nunca escribiría te amo en una de mis obras. Te lo puedo decir de otra manera. Te puedo inventar algo à la Cortázar o hablar de golondrinas como Bécquer. Te intersiento. Me subrojas hasta la costácea. Pero no me sale. Al final, supongo que un beso basta.

No puedo salir
del realismo sucio
porque leí a Bukowski
y asistí a escuelas públicas.

Los lectores se ofenden
cuando en las metáforas hay penes
Quisiera hablar de lectoras
Pero al cabo de un tiempo,
me di cuenta de que ellas ya no cuentan
Quién diría que en el 2011,
hasta yo me volvería misógina.

Querida ama de casa

Estás cansada de tu vida y te aburres
El sexo con tu esposo ha sido malo
Y las juntas de escuela para padres
No han traído más que malas noticias
Pero tú no te quieres divorciar
Te marcharás al salón de belleza
Entrarás a las clases de música
Que tanto le habías pedido a Eduardo
Seducirás con tus pasos viejos
al hombre que se ha tirado a tu hermana
Pero incluso con estas muchas cosas,
tu marido no te pelará mucho
Y tus niños se comerán los mocos
Y la chacha se robará tu ropa
Porque después de todo es tu culpa
Porque tú me dejaste cuando amé
tus brazos flácidos y tu gran panza
Espero que tengas muchos orgasmos
Pensando en mí con tu esposo en la cama.

The one

I cant describe it
Hence i cant make a poem out of it
Its too bad
People usually say love is the best topic for a poem

I dont see it
It dumbs you
It fucks you
in a bad way
(And in a good way)
It does something to you

But i couldnt tell
Hes too far away
And i too fucking miss him
So im gonna screw a stranger in his name
But dont tell him
Hell get pissed
But its my way to tell him
I love you little man.

Drunk

I had a flashback today as I was pulling down my underwear. I thought about that time you touched me and wasn't nice. But I guess it's fine. I thought of you, but I can't tell you because you'd laugh and I'd laugh too. I'm sorry. For real. We did have interesting conversations though. I still remember the time you told me about your dog named Hendrix. He couldn't play the guitar (I asked) but he sure was black. I heard he died. At least he's with Jimmy now.
"Who broke your heart?", the other one keeps asking. I won't tell him about you. Because he's not worth it. Because he's not you.

Chuck

Somewhere between reading textsfromlastnight and chuck palahniuk,
I lost you.
I could go on and on about the complications of our choice,
yet I'm intrigued by your late behavior.
The haircut.
The outfits.
The drinking.
The coke.

It makes me think that,
after all,
you're having a harder time than I ever did.
And it makes me cry.
But don't worry,
they're happy tears.

Contradicciones etéreas

Yo quiero un tornillo que me juzgue
Quiero uno conciente, sabio, educado
Pero estamos sin tornillo, atolondrados de tal forma
Que nuestro destino yace en el pavimento
Dios olvidó un tornillo
Eso no era parte del plan
Ni parte del experimento álmico
Su mente se estaba desgarrando y caía en la mesa de trabajo
Pero yo ya no quiero un tornillo
Quiero ser más grande que Él
Pues si yo fuese Dios, no olvidaría un tornillo
(Bueno, tal vez olvidaría dos)
Volvería al principio, cuando éramos uno
Y voltearía a ver al ser y nos haría hermoso, perfecto
Con alma de ave y sin cerebro, para poder volar sin compañía
Pero, después de todo, ser destornillados nos da cierto encanto
Y con él, tal vez seríamos aburridos
¿Quién quiere paz mundial?
¿Quién no quiere un genocidio ocasional?
Yo no lloré por no tener tornillo
Sólo me alegro de que no nos falten más.

Carta de amor para nadie

Anoche soñé que era artista y lo amaba.
Nos gustaba fumar en la cama y bostezar en la iglesia
De su filosofía bajtiniana
De nuestros estornudos sincronizados
Estoy enamorada de quien no existe

Y quiero enrimarte
Y quiero enversarte
Quiero hacer miles de poemas sobre ti
De esos que no se entienden
De esos que no me gustan
Y que la gente los lea y pretenda entendernos

Pero
Después de todo,
tal vez sea yo la que no exista
Porque si tú eres nadie, yo soy nada.

14-Feb-11