A un hombre que no es ingeniero, ni artista ni poeta

No me importa que no puedas hacerme un puente, de esos elegantes, con cabezas de león y nombres de persona.

No me importa que no puedas hacerme una escultura. Que la arcilla permanezca inerte en tus manos, sin posibilidad de volverse la forma de un contenido sublime.

No me importa que no puedas hacerme una oda. Después de todo, yo tampoco puedo hacértelas.

Lo que sí me importa es que no dejes de hacerme el amor. Así, así las odas vendrán solas.

No puedo salir
del realismo sucio
porque leí a Bukowski
y asistí a escuelas públicas.

Los lectores se ofenden
cuando en las metáforas hay penes
Quisiera hablar de lectoras
Pero al cabo de un tiempo,
me di cuenta de que ellas ya no cuentan
Quién diría que en el 2011,
hasta yo me volvería misógina.

Querida ama de casa

Estás cansada de tu vida y te aburres
El sexo con tu esposo ha sido malo
Y las juntas de escuela para padres
No han traído más que malas noticias
Pero tú no te quieres divorciar
Te marcharás al salón de belleza
Entrarás a las clases de música
Que tanto le habías pedido a Eduardo
Seducirás con tus pasos viejos
al hombre que se ha tirado a tu hermana
Pero incluso con estas muchas cosas,
tu marido no te pelará mucho
Y tus niños se comerán los mocos
Y la chacha se robará tu ropa
Porque después de todo es tu culpa
Porque tú me dejaste cuando amé
tus brazos flácidos y tu gran panza
Espero que tengas muchos orgasmos
Pensando en mí con tu esposo en la cama.

Chuck

Somewhere between reading textsfromlastnight and chuck palahniuk,
I lost you.
I could go on and on about the complications of our choice,
yet I'm intrigued by your late behavior.
The haircut.
The outfits.
The drinking.
The coke.

It makes me think that,
after all,
you're having a harder time than I ever did.
And it makes me cry.
But don't worry,
they're happy tears.

Carta de amor para nadie

Anoche soñé que era artista y lo amaba.
Nos gustaba fumar en la cama y bostezar en la iglesia
De su filosofía bajtiniana
De nuestros estornudos sincronizados
Estoy enamorada de quien no existe

Y quiero enrimarte
Y quiero enversarte
Quiero hacer miles de poemas sobre ti
De esos que no se entienden
De esos que no me gustan
Y que la gente los lea y pretenda entendernos

Pero
Después de todo,
tal vez sea yo la que no exista
Porque si tú eres nadie, yo soy nada.

14-Feb-11

- Sin título -

Todos los hombres son hermosos e iguales
Siempre te besan el cuello despacio
Acarician tus senos, se acuestan contigo

Todos los hombres son el mismo
Están hechos de sonrisas efímeras y falsas
Unos te aman, otros no
Pero son lo mismo

Les dices mentiras y te creen, a veces
Porque ellos te besan despacio
Desgarran tu piel y tu sexo a besos
¿Y qué queda después?