II

Querida,
anoche abrí una botella de vino
Y tengo ya una edad centelleante
De esas que ya no inspiran poemas
Por otro lado,
Qué bueno que tu aún conservas
La jovialidad de la poesía
Y la sonrisa de la prosa
Volviendo a la botella de vino,
sólo la abrí
el tomarla te la dejo a ti, querida
que a pesar de tus años pueriles
que a pesar de tu belleza naïve,
sostienes la copa con olímpica destreza
Espero que viertas sentimientos
en ese corazón duro que te pertenece

A la otra te hago un soneto, querida
Hoy, hoy abramos el whiskey.

I

Hablando de tedio, ayer marcó tu mamá. Quería saber si has comido. Si te has bañado. Si yo limpio. Si tú duermes. Fingí ser la criada. Hasta hablé algo de náhuatl. Y colgué felizmente. Ya es hora, Daniel. Matemos a tu madre. La cena está lista.

A un hombre que no es ingeniero, ni artista ni poeta

No me importa que no puedas hacerme un puente, de esos elegantes, con cabezas de león y nombres de persona.

No me importa que no puedas hacerme una escultura. Que la arcilla permanezca inerte en tus manos, sin posibilidad de volverse la forma de un contenido sublime.

No me importa que no puedas hacerme una oda. Después de todo, yo tampoco puedo hacértelas.

Lo que sí me importa es que no dejes de hacerme el amor. Así, así las odas vendrán solas.

Me pones en un aprieto porque prometí, no, juré, que nunca escribiría te amo en una de mis obras. Te lo puedo decir de otra manera. Te puedo inventar algo à la Cortázar o hablar de golondrinas como Bécquer. Te intersiento. Me subrojas hasta la costácea. Pero no me sale. Al final, supongo que un beso basta.

No puedo salir
del realismo sucio
porque leí a Bukowski
y asistí a escuelas públicas.

Los lectores se ofenden
cuando en las metáforas hay penes
Quisiera hablar de lectoras
Pero al cabo de un tiempo,
me di cuenta de que ellas ya no cuentan
Quién diría que en el 2011,
hasta yo me volvería misógina.

Querida ama de casa

Estás cansada de tu vida y te aburres
El sexo con tu esposo ha sido malo
Y las juntas de escuela para padres
No han traído más que malas noticias
Pero tú no te quieres divorciar
Te marcharás al salón de belleza
Entrarás a las clases de música
Que tanto le habías pedido a Eduardo
Seducirás con tus pasos viejos
al hombre que se ha tirado a tu hermana
Pero incluso con estas muchas cosas,
tu marido no te pelará mucho
Y tus niños se comerán los mocos
Y la chacha se robará tu ropa
Porque después de todo es tu culpa
Porque tú me dejaste cuando amé
tus brazos flácidos y tu gran panza
Espero que tengas muchos orgasmos
Pensando en mí con tu esposo en la cama.

The one

I cant describe it
Hence i cant make a poem out of it
Its too bad
People usually say love is the best topic for a poem

I dont see it
It dumbs you
It fucks you
in a bad way
(And in a good way)
It does something to you

But i couldnt tell
Hes too far away
And i too fucking miss him
So im gonna screw a stranger in his name
But dont tell him
Hell get pissed
But its my way to tell him
I love you little man.